En mitad de la selva hay un claro para la vida a cámara lenta. Unos helechos crecen entre el motor de un descapotable oxidado. Un niño juega a que lo conduce por la luna. Neumáticos amontados sirven de escondite a caracoles y lagartijas. Hay una chabola a unos metros. Un hombre está viendo la final de mates de 1988 de la NBA mientras cuece lianas.
-Acércate, muchacho. Esta cinta me la regaló un americano, uno de esos antropólogos emborrachados de Castañeda en busca de oro para su alma. Si supieran qué tiene que hacer el oro para serlo, huirían al infierno con el culo embadurnado en vaselina. He visto este vídeo más veces que he fornicado y te aseguro que han sido bastantes, demasiadas. Debo ser el padre de alguno de esos monos que viven en los árboles o de algún animal que no sale en los libros. Quizás el hijo. Quién sabe ya. No te asustes, chico... Esto es la selva, una isla de vida en mitad del desierto de la sociedad. No sabes qué se siente hasta que tienes la polla dentro y, cuando lo haces, te das cuenta cuan lejos están los juicios de la verdad.
...Aquí llegan tipos de toda clase, algunos en busca de rarezas que luego adpatan a algún guión de Hollywood, que luego verán moralistas, que en sus vacaciones sin mujeres pagan por meter su puño en el coño de niñas camboyanas que a su vez sueñan con salir en las películas de Hollywood besando a Brad Pitt y vivir en Miami Beach mientras sus maridos comen caviar con cantantes endemoniados...
...Aquí llegan tipos de toda clase, algunos en busca de rarezas que luego adpatan a algún guión de Hollywood, que luego verán moralistas, que en sus vacaciones sin mujeres pagan por meter su puño en el coño de niñas camboyanas que a su vez sueñan con salir en las películas de Hollywood besando a Brad Pitt y vivir en Miami Beach mientras sus maridos comen caviar con cantantes endemoniados...
… Aquí llegan tipos de esos y después se van. Este lugar es como un confesionario. Y lo es porque no hay ley humana alguna sobre nuestras cabezas. Es el confesionario donde los horrores se humanizan y se deshacen. ¿Lo hueles, muchacho? Es el olor de hombres derritiéndose, cubitos de hielo paridos por un congelador enorme que llegan y se van para volver a la cubitera, para ser servidos en algún vaso de whisky de algún hombre helado. Vienen y se van. Lo tienen planeado. Son turistas de un baile de disfraces porque, joder, no puedes planear un carnaval. Ya lo dice la canción, al dios de los curas le gusta el frío. En invierno las iglesias están más llenas que en verano. Esos tipos no buscan a Dios, solo el calor justo para ahogarse otra vez…
...Dejemos la mierda para el culo....
...Dejemos la mierda para el culo....
…Mira el vídeo, ahora, llega el momento. Fíjate, Dominique Wilkins. Qué bonito nombre, con ese toque francés recorriendo todo su cuerpo. Fíjate, qué elegancia matemática en cada movimiento, parece estar haciendo el amor al aire. Pero luego llega Jordan y el aire se lo hace a él. Uno se pierde al verlo. Destila belleza en cada aliento. No se trata de que su mate sea de 10 o de 9. Al carajo con los puntos. Con Wilkins sabes que vas a ver algo refinado, que está enamorado de los ángulos, de la rectitud de la perfección. Está tan cegado por ella que la originalidad se convierte en un capricho que no se puede permitir con abundancia. Con Jordan sabes que vas a ver algo que no has visto, es arte en acción, un puto museo volando y bailando, una jodida bomba atómica reventando figuras geométricas. Míralo, con su mandíbula relajada, jugando con la musculatura de la lengua para permitirse trucos con otras partes del cuerpo. Dios, está tan cerca de hacer algo que rime con amor que siente que no hay rima ni distancia alguna y que tan sólo está saboreando, dejándose llevar en sus últimos centímetros por la inercia de aquel estúpido esfuerzo. Es el arte por el arte, el nada para nadie...
...Míralos, son jaguares cazando su propia gacela. Son gacelas huyendo de su propio jaguar.
